Viveiro Vazio

XIII - Clara Clara Clara

2012-02-01T22:24:00.007-02:00

Átomo Silva percebeu duas portas. Bateu na primeira. Nada. Nada. Nada. Bateu na segunda. Atendeu uma mulher. Cinquenta anos. Cabelos grisalhos, roupa puída. Átomo perguntou por Clara. Quê? Ela não entendeu. Era meio surda. Por Clara! Desta vez ouviu. Disse que não sabia dela.

Átomo tirou um papel amassado do bolso. Mostrou. Era uma foto de Clara. Num sulfite meio rasgando. Impressa em impressora velha. Das que só servem para imprimir currículos. A dona apertou os olhos. Faz tempo que não a vejo. Eu também. Faz tempo que não a vejo, ele falou. Ela foi fechando a porta. Átomo agradeceu. Despediu-se.

Silêncios inéditos

Cada um de seus silêncios --Clara-- foi inédito para mim. Um deles me deu coceiras. O outro foi quase uma chibatada. O terceiro me veio como um carinho. Do quarto me senti cúmplice. O quinto me magoou. O sexto me fez rir. Depois, quando veio um oceano de silêncios, nadei. Nadei. Nadei. Nadei. Nadei. Nadei. Nadei.

O corpo cansa, Clara. As energias se exaurem. A primeira lufada --do seu silêncio invadindo meus pulmões-- me fez tossir sem parar. Na segunda, já estava mais acostumado. De repente, me vi envolto. Já não sabia me distinguir no meio do seu universo de silêncio.

Ainda os teus silêncios

Os pensamentos de Átomo fluíam. E estacavam. O que é mais silêncio? Mensagens vazias ou nenhuma mensagem? Átomo se pegou desejando que Clara lhe enviasse pelo menos um e-mail. Sem assunto e sem conteúdo. Vazio de tudo, mas algo. Um silêncio menos silêncio do que a falta de resposta. Ou a falta de resposta era mais do que silêncio e uma carta vazia seria então o silêncio de fato?

Para ele, seria ao menos um sinal de que as páginas (e mais páginas) de confissões e perguntas que a enviava eram lidas. De que não falar com ele havia sido uma decisão deliberada. De que ele deveria se retirar. Se resignar. Tentar se desnovelar daquele emaranhado confuso de sentimentos e caminhar em qualquer outra direção. Se é que se lembrava como era caminhar.

Se é que se lembrava como era caminhar. Se é que se lembrava como era caminhar. Se é que se lembrava como era caminhar. Esta última frase permaneceu. Ficou nos pensamentos de Átomo por mais tempo do que o desejado.

Uma lista de neuroses

De quem?

De quem o quê, ô?
É a lista de neuroses?
Do Átomo Silva. De quem mais?

Item primeiro (e único): Deelesermaisvelhodeestaremlongedenãoconhecêladefatodeserimaginadocomoummalucodeelasermaisnovadeelanãoterinteresseemhomensrapazesnogêneromasculinodeelanãoterinteressenoamordeeleserumestorvodedeelanãoterinteressenenhumnememamizadedeelenãonemsernadanãonemexistirnomundoohmeusenhoreassimvaieassimvaitantacoisamaisaiqueitemenormeporfavorpareparepare.

Encerramento

Eu me lembro que. Átomo, uma vez, disse que. Quando tudo-tudo-tudo-tudo-tudo-tudo, tudo, tudo ficasse muito confuso. Que então se transformasse o tudo --este tudo, O tudo-- em literatura. Ou, pelo menos, o que fosse possível do tudo.

XII - Jacaré

2012-01-22T11:33:00.000-02:00

Atrás da casa do meu avô

tinha um rio

que embalava nosso sono

e nossos risos.

XII

2011-12-28T19:01:00.002-02:00

Quando era pequeno, diziam que eu aprontava.

Mentira. Desaprontava.

Exemplo que

o vaso, pronto para plantas,

desaprontava em

caverna, buraco, castelo
e urinol.

2011-12-13T19:07:00.001-02:00

Aqui.

2011-12-09T18:55:00.002-02:00

2011-12-08T22:27:00.000-02:00

XI - As Duas Mantas*

2011-08-19T19:20:00.003-03:00

* Ensaio oral feito por Aymardu X`nabe, integrante dos Txuluca Paxlatoyalu, anotado em viagem ao shopping center transcendental da alma de borracha. Conversou com a equipe durante duas horas. Encerrou a exposição com essa narrativa e depois disso recusou-se a falar novamente conosco. Passou o restante da tarde calado, sentando em um toco de madeira da praça de alimentação, enquanto falávamos com outras pessoas da tribo. Por trazer um pouco de sua mitologia pessoal, ao mesmo tempo que carrega os preceitos e crenças dos Paxlatoyalu, resolvemos torná-lo público (traduzido para o português por Érico Expedito Onézimo Rubato).

Na parede sagrada, pai estendia seus mantos. Um manto era o manto de quem queria encontrar a verdade, enquanto o outro, era o manto de quem queria se esconder do mundo.

Gente de toda a Terra vinha em busca desta parede sagrada, onde pai colocava seus mantos, em busca da paz derradeira do senhor. Ah! Como se o senhor escondesse a paz derradeira debaixo das mantas de pai!

Não havia paz derradeira em nenhuma das mantas. Lá estava posta a verdade, lá estava posto o esconder-se do mundo.

Cada um que traçava os seus passos no chão, caminhando uma trajetória em direção à parede sagrada onde o pai encostava suas mantas. Cada um que fazia esse caminho, tinha uma descoberta diferente de si próprio.

Há muitas pessoas que buscam a paz derradeira, como se a paz derradeira fosse algo pronto de ser buscado.

A paz derradeira mora talvez num suspiro, talvez num momento, talvez num único segundo more a paz derradeira.

Talvez ela nem more. Talvez ela nem exista.

Talvez a paz derradeira seja de fato a morte, como muitos pregam.

Mas como ir de encontro à morte? Como alcançar a morte como se fosse algo alcançável? Como extinguir a própria vida em busca de uma paz derradeira?

A paz derradeira talvez seja a destruição da Terra?

A paz derradeira talvez seja o momento em que a gente acordar que a Terra não precisa ser destruída, mas que precisa ser vivida. Quando entendermos que a trajetória é que é a coisa toda. Quando entendermos que estamos em trajetória o tempo todo e que, então, já estamos. Quem está em trajetória já está, quem está em trajetória já está. Quem está em trajetória já está.

X - Um século de Lou Reed no repeat cantando Perfect Day

2011-08-12T20:18:00.007-03:00

As mãos vão subindo com as palmas coladas, sentindo a textura fria, entre liso e áspero, das paredes. Vão devagar, quase como se perscrutassem o corpo de uma amante. Dão saltos microscópicos cada vez que a pele deixa de ceder ao leve movimento. Como se hesitassem entre parar ali mesmo, para sempre, ou continuar aquele caminho de exploração. Como serão essas paredes quando não houver mais homem? Quando a natureza for tomando tudo de novo? Elas se encherão de um musgo esverdeado? Serão derrubadas ou atravessarão os séculos inertes, servindo de base para insetos e pro mato? Uma coisa é certa, os telhados irão primeiro de tudo, levados por tempestades e ventanias. Pelo menos nas casas será assim. Em pouco tempo, começará a chover dentro dos cômodos. Neste momento, os insetos já terão formado suas colônias. Traças, formigas, abelhas, aranhas, ah!, e lagartixas e passarinhos também! Quem sabe bichos maiores não apareçam... Um bando de macacos. Uma matilha de cães selvagens. Se alguém esquecer um toca CDs tocando Perfect Day do Lou Reed no repeat, quanto tempo irá demorar para parar de tocar? Provavelmente até a rede de energia ser interrompida ou um poste cair... mas quanto tempo? Dias, meses, anos? Chegaria a um século? Um século de Lou Reed no repeat cantando Perfect Day.

IX - Entrega

2011-07-31T22:17:00.006-03:00

Com a mão no rosto, ela gritava que queria mais de mim do que eu podia dar.
Com a mão na face, berrava: "quero de você mais do que me dá".
Com palma e falanges abraçando a maçã do rosto, urrava o desejo de que eu me superasse e entregasse mais de mim do que havia entregue até então.
Com a face plantada no meio da mão, dizia alto que era seu desejo que eu desse a ela mais de mim do que havia dado até então.
Mão na cara. Boquiaberta, aos gritos. Seu querer mais urgente era que eu me superasse radicalmente em minha entrega a ela.
Com brusquidão, plantou a mão direita no lado equivalente da face. Me olhou entre os dedos, franziu a testa e abriu a boca. Começou a gritar. Me cobrava entrega. Mais do que eu tinha entregue até então.
Seu braço magro subiu como uma serpente até a altura do rosto. Abraçou uma das maçãs -da face-, como quem abraça um bebê recém nascido, sua autocompaixão logo se converteu em uma expressão de revolta. Assumiu uma voz altiva, dessas que atropelam o que estiver no caminho. Enquanto me olhava por um vão entre dois dedos, suas palavras se direcionavam a mim e era eu que ela queria, um eu que até então eu não havia entregue, um eu que superasse todo o eu que ela já tinha. Pediu, implorou, ordenou.

[Um texto de sete faces vagamente inspirado no conceito de tridução, desenvolvido por Décio Pignatari, que consiste em traduzir os versos do poema em três formas seguidas: literal/rima/subtexto. Da próxima vez tentarei fazer um texto com cem faces. Como um arriscado castelo de cartas, a história progride de uma retradução, do português para o português, das frases acima, adicionando (ou não) pequenos elementos à narração.]

VIII - Na Espanha, em 1937.

2011-07-17T22:14:00.006-03:00

Foram até as barricadas e encontraram um punhado de mortos. A Frente Nacionalista tinha acabado com todos. Sobrou apenas um burro, daqueles bem atarracados, que carregam, pacientes, armas e provisões. Só não fugiu porque estava amarrado em um galho próximo. Estebán segurou o choro e tirou um caderno de bolso. Eu tinha preparado um poema para este momento, disse. E começou a ler com voz alta. Os outros olharam para os lados, com medo de que os inimigos ainda estivessem por ali e se atraíssem pelo barulho. Mas as palavras lacrimosas do amigo comoveram a todos. John tirou uma garrafa daquela cachaça amarga que nos distribuíam e fez chegar a cada um. Finalmente relaxamos, como não fazíamos há dias. Naquele momento, a despreocupação era tanta, que se morrêssemos, íamos com a pura paz. Após terminar, Estebán começou a ler seu texto novamente. Agora, alguns de nós podiam fazer coro em uma ou outra parte já decorada. Na terceira vez, era quase um uníssono que rasgava o céu limpo e quente daquela tarde sangrenta.

Estes combatentes, agora não mais do que pedaços,

Eram nossos amigos, vizinhos, irmãos, pais.

Acreditavam para o homem a Liberdade dos sanhaçus

Saíram de casa para buscá-la e dar vida ao ideais.

Sua coragem, vontade de criar existência melhor, não tem medidas

nem em dinheiro, nem em poder, nem em merda qualquer.

Que estes fascistas assassinos caiam com suas mãos encardidas!

O da direita mata pelo direito de matar a quem quiser.

Mas não é por vingança que eu vou respirar até o último segundo...

Será para ver virar verdade este sonho coletivo de transformar mundo.

VII - A linguagem está viva

2011-07-16T20:27:00.000-03:00

A linguagem está viva

em mim
por mim
através de mim
apesar de mim

VI - Terceira Margem

2011-06-25T15:35:00.001-03:00

Ergui o fio da sanidade
com as mãos
e dancei entre os dois lados

uma dança sóbria,
uma dança fúnebre

levei o cordão aos dentes
e o parti com força

soltei um grito
que me feriu
a garganta

não há mais limite

como uma barragem
que se arrebenta

sou tomado por euforia

estar louco
ceder aos apelos da irracionalidade
é como ser invadido
por uma animalidade primeva

agora
posso
jogar
o jogo
que quiser

V - Sentir o Mundo

2011-06-13T08:00:00.005-03:00

O menino parou de sentir o mundo. Que a amiga não sentia. E pra ser igual, foi deixando de sentir. Quando via uma borboleta, apontava feliz: uma borboleta! E a outra dizia: o que é que tem a borboleta? Elas estão sempre por aí. Por que é que você gosta tanto de borboletas? Meu pai é como você, não sei o que ele vê nessas borboletas. E o menino escondia o sorriso e olhava para baixo e dizia "é", baixinho.

O mesmo aconteceu com os pássaros, as nuvens com formas engraçadas, as figuras desenhadas nos azelujos, o nascer e o por do sol, as flores na primavera. O menino foi parando de comentar com a menina o que sentia, guardava para si essas exclamações de quando percebia a poesia do mundo.

Depois de um tempo, convivendo dia a dia com ela, só esconder os alumbramentos não bastava, ele começou a se policiar para não ter mais exclamações. Queria sentir na mesma passada que ela. Ele só não sabia que, na verdade, ela não sentia. Nada. Com uma frieza realista e regelante.

O menino foi parando, pouco a pouco, de sentir o mundo.

Ao mesmo tempo, a menina -que até então se defendia de quase tudo o que vinha de fora dela mesma- começou a descobrir jeitos de ver beleza que antes não conhecia. As exclamações vinham agora nela. O garoto ficou sem entender nada.

Os dois estavam distantes. No de repente de uma rachadura tectônica, tomaram caminhos diferentes.

Desde então, o contato entre eles foi pouco. Foram se transformar um sem o outro a partir do ponto narrado aqui. Ele com as exclamações domadas, procurando alguém pra lhe dar a mão e voltar a sentir. Ela com as novas exclamações, experimentando um mundo que nunca tinha sentido.

IV

2011-06-12T08:00:00.001-03:00

Na velocidade do silêncio
eu
dizia que a amava.

Sentimento lá tem palavra?

III - A Festa (Coleção dos Pré-gozos)

2011-06-11T15:55:00.001-03:00

Ele urrava como leão, que a peneira estava furada e ele não tinha mais responsabilidade pelas palavras que iam sair ali da boca. Era aviso-precaução, que a barra ia pesar. Que era melhor quem não tava gostando ir dormir. Que ele ia atropelar o Tchaikovsky que tocava na vitrola e agora ia vomitar o que tinha ruminado por toda a festa, de tanta gente falando bosta. Ele ia magoar, ferir com a palavra, ferida doída e duradoura, e depois disso, ia ficar tudo diferente --ninguém ia sair daquela casa puída do mesmo jeito que veio. Era coisa séria. Relacionamentos iam acabar, gente ia passar a se achar um merda, outros iam se surpreender. O Tião era assim, lia as pessoas como livros e quando arrebentava, dava o verbo, com coisas que ninguém queria ouvir. Ficou uma atmosfera de medo e expectativa, mas ninguém se moveu. Ele começou.

2011-05-25T05:35:00.006-03:00

Três beliches, com os seis lugares ocupados por adultos. O colchão de Simão fica no chão do quarto, no meio de todos eles. Dorme pesado, mas treme de vez em quando. Se o avô visse, deduziria que era um pesadelo. Na cabeça do menino, um cetáceo dá pulos inacreditáveis e gira dezenas de vezes no ar. O garoto está dentro do parque, com as outras crianças. Sorri e sente uma felicidade quente dentro de si.

De repente, lembra-se de olhar para trás. Vê um morro, e o ponto exato de onde tantas vezes assistiu aquele mesmo espetáculo, talvez nunca tão fantástico e inacreditável como desta vez. Percebe que há uma árvore a mais lá. É o damasqueiro! Seu coração dispara ao ver a árvore adulta. Ao lado dela, vê a si mesmo, com as duas pernas quebradas, assistindo de longe --com os olhos brilhantes de emoção-- o show da baleia. Fica muito impressionado com a cena, mas vira sua cabeça para frente, não quer perder a apresentação vista daquele lugar especial.

Quando retorna os olhos para a piscina, a baleia abre as asas e, em vez de voltar para a água, vem com um rasante na direção de Simão, pega ele pela manga da blusa e o joga em suas costas. Quando o garoto percebe, está voando pelo alto da cidade enquanto a multidão de crianças olha para ele. A baleia dá um novo rasante em direção ao damasqueiro, que se torna cada vez maior e mais frondoso. Os dois entram com tudo na copa da árvore , como se houvesse uma passagem para outro universo.

Simão acorda com uma tosse comprida de um dos avôs. Abre os olhos e distingue os prédios-camas recheados de adultos que fazem a paisagem do quarto. Tateia o chão frio e as paredes de tijolo até a torneira da pia. Bebe. Vai até o banheiro. A luz da lua ilumina o vaso. Erra, mija fora, mas deixa lá. Preguiçoso, volta a dormir.

2011-05-23T05:45:00.005-03:00

Em um parque de diversões, uma baleia arcou com a consequências. Orca, nadou até a costa, foi capturada para pular e receber aplausos. Agora mora em uma piscina. Ração de peixe dia, tarde e noite. Recompensas se fizer o truque certo. Simão cavouca a terra e observa de longe o mamífero marinho tentar vencer a gravidade. Sua visão é mediada por uma cerca que não tem o direito de atravessar.

O garoto e um graveto, perfurando o solo. Um menino quase símio, com os traços quadrados e gestos macaqueados. Pega uma semente de damasco que carregava no fundo do bolso e coloca no buraquinho que fez no chão, enterra. Mija em cima do montinho e sai correndo.

Três meses depois. Simão com o pé quebrado. Mesmo lugar. Muleta de tábua velha, pregada pelo avô. Agachado, os olhos na altura do chão, ele olha o broto do damasqueiro crescendo. Fica lá por horas e horas. Atrás da cerca, a baleia mata um tratador. Para ela era só uma brincadeira carregá-lo até o fundo da piscina. Quando o menino levanta, com dificuldade (o pé dói), vê a piscina rubra, mas não reconhece o sangue contra o colorido pintado pelo por do sol. Vai pra casa.

Dez dias depois, a baleia é vendida para um peixeiro japonês. Vira cento e trinta e duas grandes porções de carne vendidas para restaurantes orientais do centro da cidade. O parque não abre. O parque não abre de novo. Na próxima semana, uma nova baleia é trazida de caminhão do litoral. No dia seguinte, o parque abre. Simão estava lá, observando o show de reinauguração. Bonito, com fogos.

O novo animal era maior ainda. No meio da empolgação - já não tinha mais a perna quebrada e saltava imitando o cetáceo - o menino pisou no damasqueiro. Só percebeu quando as luzes do parque tinham se apagado e as crianças, com suas roupas claras e limpas tinham ido embora. Quis chorar, voltar no tempo, concertar a planta. Tentou desamassar e terminou quebrando o galho verde. Seguiu desnorteado para casa.

[Reinício Simbólico do Blog]

2011-05-22T22:24:00.005-03:00

Matutei quase um mês em busca de um jeito menos difuso de produzir os textos. Não achei maneira que não fosse engessar ou cristalizar minha imaginação. Também refleti sobre a qualidade dos meus escritos. Eles mudaram um bocado desde que comecei, em 2001. No entanto, não acho que tenham chegado num ponto que e os leia e diga, "gosto do jeito que escrevo". Dizem que isso geralmente acontece aos 40 anos, mas dizem muitas e muitas coisas, tantas que fica difícil escolher um canto de pássaro pra se assobiar e deixar os outros de lado. Pra dar sequência, vou postar a primeira parte de um conto inacabado que eu comecei no início de março. Ainda não tem título, mas o nome provisório é Damasqueiro.

Embora esteja cheio de assuntos e tenha redigido muitas postagens na cabeça, também não tenho atualizado o "Vespeiro de Ideias". Motivos: enquanto minha vida profissional passou por várias reviravoltas e agora vou viver uma nova-velha aventura em um lugar onde já trabalhei e que gostei bastante, minha dimensão emocional foi parar longe e não faz menção de voltar. Daí tenho vivido muito mais essas duas coisas - junto com peças, poesia, cinema e o hipnotizante Escher -, do que tantas outras (Falando nisso, ao verem a exposição no CCBB, visitem a sala fechada, é ali que está a obra, o resto é brincadeira de curador, hehe. Vale a pena ver o documentário exibido em uma salinha escura do primeiro andar também).

[Poderia fazer toda uma cerimônia gestual e ritualística para o reinício do Viveiro Vazio, mas infelizmente vou me ater a estas palavras de autoanálise, são dez e meia, amanhã levanto cinco e meia, e o sono já se sentou sobre minhas pálpebras]

Abraços aos que insistem em visitar esta página.

[Fim Simbólico do Blog]

2011-05-01T18:20:00.004-03:00

O blog não acabou. Nem eu. Inaugura-se uma nova fase, de diferença talvez insignificante para os possíveis leitores. A tentativa é dar um corpo para a produção, no momento tão difusa. Prossigamos,

37 Ser latino é bárbaro

2011-04-23T22:48:00.003-03:00

a Silvio Tendler

Eu não sinto como eles sentem
   não pretendo ser cool
   ignoro a ideia de looser
   prefiro a espiral ao pragmatismo
   minhas sensações são fortes e em torrentes

Não sou ocidental
   como me querem
   fazer acreditar

Sou latino e sou brasileiro

Não idolatro intelectuais
   mas tenho uma ternura sem fim pelos nossos criadores

   Boal; Freire; Solanas; Aleia; Sarlo; Rocha; etc..

mas não são só sobrenomes, Ms. e Mrs.!

   Augusto; Paulo; Fernando; Santiago; Beatriz; Glauber; etc...

Os EUA e a Europa estão
   lá, no mapa
azucrinando e querendo ordenar o mundo

e embora eu os carregue,
   arraigados comigo,

é no meu sistema
   digestivo que levo esse cartesianismo
   e o expurgo dia a dia
   no toalete
   e
   num ou outro momento de descuido

se
quisermos nos perceber
cabe-nos buscar
   nossa latinidade

o paradigma é invertido:

   macaco é aquele que
imita ininterruptamente
   o norte-americano e o europeu

Não é fácil,
   o
   sul-americanismo
não está nas prateleiras

mas basta se
deixar invadir pelo bárbaro
   reprimido
que habita
   cada um de nós

e assim ser, amém.

36 Clara No 3

2011-04-19T00:19:00.001-03:00

Oiço nuvens ao derredor

sol projeta elas no chão

vai chover! enuncia o velho

Clara vem sem guarda-chuva

com pinguinhos no vestido

gotas brilhantes no cabelo

se chacoalha quar cachorro

e diz olá.

35 Às claras (ou Clara No 6)

2011-04-18T17:56:00.001-03:00

Como Clara só tem uma e é querida,

fiz poemas à escondida.

Mas o poeta é doido e quer vitrina,

saber se o leitor atina

jogar-se sobre a musa, Pietà

dizer: público está.

Assim,

para existir memória,

tirei a dedicatória.

arranquei todas aparas,

e então deixei às claras.

34 Clara No 4

2011-04-15T22:55:00.005-03:00

   Clara recolhe o crânio
   de passarinho.

   Foi pipa,
   o fio,
   diz.

e aponta a linha no chão
com um risco d'água
correndo o rosto

Faz tempo já - respondo.

Ela me olha como se eu tivesse dado a resposta errada. Fico em silêncio, enquanto Clara faz um túmulo para ele e, então, seguimos caminho.

33 Clara No 1

2011-04-14T22:11:00.001-03:00

Clara noite
   de outono
oiço o dia acabar

   vai nascendo, aos poucos, o sono
   do ócio, da criação

   amanhã é dia novo
(sabe-se lá o que virá pela frente)

32 Coletivo - Um

2011-04-12T22:29:00.008-03:00

As domésticas, borbulhantes

dos ferros de passar a vapor,

invadem os transportes públicos,

levantando uma nuvem de água sanitária.

Os adolescentes raivosos e perfumados, entretidos

em seus videogames, tentam não encostar

nos corpos suados do trabalho, nos jeans

baratos das empregadas.

A narina delicada e branca dos jovens, sentados,

confunde a química que queima a pele delas

com o cheiro de sêmen.

As chamam

de putas em seus pensamentos.

Enquanto as mulheres, em pé,

exaustas,

só pensam em chegar em casa,

torcendo para

não encontrar uma tragédia

e então

limpar,

passar,

cozinhar

e descansar.

31 O engedrar humano

2011-04-10T11:52:00.006-03:00

o bonito reinventar de Deus
   pelo homem
nos faz nascer de novo e de novo
   ora barro animado
     ora imagem e semelhança
     ora escravos vassalos
     ora donos do fogo
     ora povo escolhido
   ora espírito reencarnado
     ora filhos do sol
     ora meros marcianos
     ora monte de células
     ora um pecado
     ora canceres malignos

   sempre
   poetas
   Criadores

2011-04-07T10:54:00.001-03:00

É doença de corruíra, disse o curador da vila. De acordo com ele, só tinha solução com os médicos da cidade, o pessoal do avental branco.

Foi encontrá-los.

Caminhou vinte quilômetros até o terminal mais próximo, apanhou um ônibus que enguiçou no meio da viagem. Pegou carona de caminhão e, depois, mais dois ônibus. Um dia e meio passado, chegou. Lá, uma prima deu espaço pra ela ficar. No dia seguinte consultou.

É sem cura, disse o médico da cidade. Você tem três meses para viver com qualidade de vida e depois vai ter sintomas fortes. Nós gostaríamos de interná-la por aqui, tudo de graça, para estudar o seu quadro.

Ela nem ouvia mais. Saiu em transe e chegou, sem nem perceber, na igreja de São Judas Tadeu, o santo das causas impossíveis. Se ajoelhou diante do altar e pediu mais tempo na Terra. Prometeu atravessá-la andando para conhecer de tudo que tinha nela e, só então, ser levada para o céu ou o inferno, seja lá o que a aguardasse.

Três meses depois, não morreu e começou a caminhar.

29 Dá Vida às Palavras

2011-04-04T00:10:00.004-03:00

Divido a palavra,
como quem parte ao meio.
O poeta primeiro lavra,
depois faz o semeio.

ps.: Poema saído de outro poema feito com a Lua.

2011-03-31T23:11:00.004-03:00

Procurava, como um macaco esmiuçando os pelos dos companheiros, as fronteiras entre a loucura e o lirismo. Tanto, que caminhava olhando para baixo, como se um dia fosse topar com essa linha. A mãe, poetiza, passou metade da vida internada no manicômio. Ela quebrava o chão da casa e plantava margaridas nos buracos. Quando chegou no segundo andar, as panelas com comida e as camas arrumadas começaram a ficar cheias de entulho e terra. Depois, trouxe os bichos do celeiro para dentro e ameaçava morder quem quisesse tirá-los de lá. Foi nessa época que escreveu os poemas mais sublimes.

A suspeita é de que ele achou alguma pista de sua busca, pois um dia começou a andar e não parou mais. Anotava seus achados em caderninhos escolares, que sempre jogava no primeiro lixo que encontrasse depois de estarem preenchidos. Uns insinuavam que procurava o lugar para onde mandaram sua mãe, outros que tinha enlouquecido feito ela e uns terceiros poucos, diziam que era profeta. Suas caminhadas nunca passavam dos limites da cidade. Perambulava em círculos.

27 O sonho do cientista

2011-03-24T00:12:00.002-03:00

Nos sonhos românticos do cientista,

há vida em outro planeta

inteligente vida em outro planeta

e ele busca por sinais, dados e probabilidades,

analisa números, ansioso, com expectativa

Quando eu era garoto, queria que os

dinossauros existissem comigo

[e eles existiam]

2011-03-23T00:22:00.006-03:00

Carregava um cajado, vestia alguns trapos, pé-com-pé atravessava cidades. Pregava cantos ---ininteligíveis-- inspirados na força do sol e no caos do homem. “Ai, quando o sol descê, trismulino da estação. Pede vento, pede agora. Não num homem, não na casa, não no broto que nascia. Puxa a faca. Dá com eles. Pivimento do albuquerque.” Sentia Deus andando junto, alimentando a alma e isso o fazia acreditar na possibilidade.

“Num chafurda na zoeira do espanto. Come barro, barro borra, barro berra, birra birra birra”. Batia os pés nos chão e dava ritmo pra cantoria. De vez em quando alcançava uns êxtases, quando batia com força maior ainda, abria a boca quase sem dentes, fechava os olhos, girava o corpo e gritava com todo pulmão “Come barro, barro borra, barro berra, birra birra birra”. E repetia [barro borra], repetia [barro berra], repetia [birra birra birra] e caminhava, caminha, caminhava.

25 Pássaro sem nome

2011-03-20T23:52:00.003-03:00

a Clara

A moça ficava em dúvida de qual era o passarinho que vinha visitar seus hibiscos vermelhos agarrados à grade verde-escura que cercava a casa. Ela deitava na grama do quintal com seu vestido amarelo (às vezes azul-turquesa e outras verde-clarinho) e observava o bate-bate de asas que vinha buscar néctar e depois desaparecia, até a próxima manhã.

Todo dia era a mesma coisa. Ela ficou tão curiosa, que procurou na internet, nos livros e até em um clube de observadores de pássaros, para descobrir como chamar o passarinho. Ficou uma semana nessa busca e não encontrou qualquer pessoa que soubesse.

Aos poucos, acostumou-se com a ideia de não chamá-lo e continuava a receber sua visita certeira, anônima e muito querida.

Um dia, uns meses depois, um homem que passava pela rua apontou e disse alto, para um de seus amigos, "Um beija-flor balança-rabo-canela, é extremamente raro e só existe na Bahia. Tira uma foto!"

Depois disso, o pássaro nunca mais veio. O nome era o que menos importava.

2011-03-13T17:09:00.003-03:00

"Fico louco, faço cara de mau, falo o que me vem na cabeça": http://cuidadocomovespeiro.blogspot.com

24 Festa (um)

2011-02-28T22:06:00.005-03:00

Passei azeite nos braços dela e corri minha mão por eles, fazendo escorrer pro chão, pro meu corpo. Aí nos abraçamos e beijamos. (E a lua dentro dela era cheia) Jogamos um plástico pro mato e nos deitamos lá. Brincávamos de fungar um o outro, de sorrir, de se encostar e se esfregar com força. Era intenso, bruto e carinhoso. Um preencher e esvaziar quase convulsivo. Um festejar sagradejante, uma ovação do agora.

O sexo veio por último. Uma dança que se atrapalhava e se sincronizava, como harmonia e melodia numa música, cheia de instrumentos de sopro, cordas e percussão. Intuitivamente afinados.

Nossos gozos
coincidiram
com uma chuva torrencial
que veio pra amansar
o quente da noite
e lavar,
de alto a baixo,
nosso ser.

2011-02-12T18:57:00.002-02:00

2011-02-12T15:24:00.000-02:00

23 "O verdadeiro despir-se" ou "deitar-se entre as referências"

2011-02-02T19:06:00.000-02:00

Alguns casais, quando se conhecem, primeiro exibem sua vitrines intelectuais --tudo com muito medo e receio-- um para o outro. São pilhas e pilhas muito bem polidas de referências, nomes de criadores, filmes marcantes, ideologias convincentes, manias extravagantes e gostos requintados.

- Sartre não passou de um imaturo quando fez aquele ataque gratuito ao Foucault. Para mim foi o fim acadêmico dele.

- Você nunca assistiu Blade Runner!? Como assim? A próxima vez que você for na minha casa faremos uma sessão especial com a versão definitiva com 40 segundos a mais do que a original.

- Meu pai não faz nada, é inacreditável! Senta no sofá e espera minha mãe --que trabalha também-- preparar o jantar. É um porco machista. Na minha casa todas as tarefas serão divididas! - Ah, então você cozinha? - Não, nem tenho tempo, olhe o tanto de textos que tenho que ler para a faculdade!

- Sou vegetariano há dez anos. Isso é parte da minha contribuição para não estragar o mundo mais do que já está estragado.

O próximo passo é apedrejar os próprios vidros assim como o dele/dela. Só então se alcançam de fato. (A maioria não tem paciência ou coragem de chegar nesse ponto.)

22 Trecho de uma novela inacabada sobre Sam

2011-01-26T01:13:00.001-02:00

Me chamo Sam. Fui dormir na rede do meu barraco de madeira na beira do rio Charles River, em Boston, e acordei em um apartamento em Paris, deitado na mesma cama que Samuel L. Beckett. “O que estou fazendo aqui?”, perguntei.

- Ora, acabamos de construir o mundo em sete dias, meu bem – ele respondeu.

Passei a mão nos meus cabelos curtos, olhei para os lados e fui procurar a cozinha para encontrar algo de comer. Em cima da geladeira tinham uns croissants velhos, com um queijo azedo e seco. Comi-os todos, rasgando-os com o os meus dentes. O velho dramaturgo encostado na soleira da porta parecia se divertir muito com a cena. Falou algo em francês e eu só entendi “mon petit”, que quer dizer meu pequeno. Minha tinha Claire tinha sido casada com um francês que a largou pela secretária. Isso já fazia mais de vinte anos, mas ela nunca perdeu a mania de falar “mon petit” para mim.

Procurei a porta da rua e saí. Beckett permaneceu parado, com um sorriso enigmático – como o gato de Alice – observando eu me afastar. Caminhei por uma hora à procura da região portuária pra voltar pra casa e acabei me perdendo pelos bairros de Paris. Tentei falar com alguns passantes, mas eles ficavam nervosos quando viam que eu só sabia falar inglês. Tive que perambular por horas até encontrar a casa do velho mais uma vez. Me recostei na soleira do prédio e só acordei com as botinas puídas do sacana cutucando minha bunda.

- Voltou para mim, meu pequeno bumerangue? – ele disse em inglês com um sotaque irlandês forte, mas desfigurado, de tanto que ele já estava metido ali na França.

“Eu queria voltar para casa”, eu falei. “Tenho ingresso para o Boston Celtics contra o Lakers amanhã”. Tive que ralar descarregando centenas de conteiners para comprar aquela droga e só de pensar em perder o jogo eu já ficava com um mau humor extraordinário. Apalpei meus bolsos e a entrada para o estádio ainda estava lá. “Como é que é?”, perguntei.

- Não sei. O que quer que eu faça para você? Que lhe diga que é mais do que apenas um personagem?

Bufei e perguntei onde ficava o chuveiro. Estava um calor bravo e um odor fétido subia das minhas calças. Segui pelo corredor por onde ele me explicou, tudo para descobrir que aquela engenhoca só funcionava com fichas. Quando voltei ele estava debruçado na janela. Virou-se para mim, com a cara um pouco deformada e disse "Chamei um taxi. Precisamos ir para Inglaterra, estou me transformando em um cachorro novamente". Parece que lá tinha uma feiticeira chamada Damagumbelé que poderia fazê-lo voltar ao normal.

- Vamos ao aeroporto? – Perguntei.

- Não, vamos de taxi. – Falou.

- Mas e a porra do oceano atlântico? - Ele disse para que eu não me preocupasse tanto.

O carro estacionou na porta dele. Entramos. Estávamos ambos sentados atrás. A cara de Beckett me lembrava cada vez mais a de um dog alemão. Seu nariz tinha crescido para frente, seus olhos estavam um pouco mais lateralizados e ele insistia em ficar com o maxilar semi-aberto e a língua de fora, escorrendo baba.

Adormeci.

Quando acordei, já estávamos circulando nos arredores de Londres. Percebi que o que havia me despertado era um cachorro que lambia a minha cara. As roupas de Beckett estavam atiradas embaixo de um dos bancos. Perguntei ao motorista se já estávamos chegando. Ele disse que mais vinte minutos. Procurei a carteira do velhote e felizmente ele tinha dinheiro para pagar a conta. Passado o tempo previsto, o homem atrás da direção desligou o carro na frente de um grande arranha céu espelhado, no subúrbio. "É aqui", disse e nos mandou descer. Eu perguntei onde era exatamente e ele falou para que eu me virasse, que o dinheiro que havia lhe dado não cobria mais do que isso.

Enrolei a camisa de Beckett em seu pescoço e usei como coleira. Fui em direção a um segurança que guardava a porta do prédio e perguntei onde poderia encontrar a feiticeira. Ele me disse que naquele prédio só tinham feiticeiras e que eu tinha que ser um pouco mais específico. Expliquei que aquele cachorrão que estava ao meu lado era um grande dramaturgo e que precisávamos que ele voltasse a sê-lo o mais rápido possível.

"Ah, este é o senhor Beckett?", perguntou. Ele sempre vem para cá nessas condições. Vocês têm que ir na Damagumbelé, ela vai transformá-lo em humano de novo. Você sabe, esses animais que resolvem transformar-se em humanos nunca conseguem fazê-lo completamente e precisam reforçar o feitiço de quando em quando.

- Você quer dizer que Beckett na verdade é um cachorro? – perguntei surpreso.

- Isso mesmo. – confirmou o funcionário.

21 Da série narrativas rápidas: Causas perdidas

2011-01-21T09:21:00.008-02:00

Nasceu com uma doença rara e incurável. Sorria quando via máquinas fotográficas. Formou-se advogado e só pegou causas perdidas. Prometeu amor eterno para mais de três pessoas. Combinava meias de pares diferentes. Disse que “a poltrona é o melhor lugar da casa” e se sentou. Assobiava o hino nacional enquanto lavava a louça. Não morreu aos 30 anos. Data que os médicos previram. Também não morreu aos 35. Segunda data estipulada. Desistiu de ir ao médico e também de morrer. Pescou o maior peixe e ganhou o campeonato. Contava pra to mundo que casou as quatro filhas, um dos netos e que teve até um bisneto. Aprendeu a fazer pão em uma oficina da terceira idade. Estava em viagem para a Itália quando resolveu que era hora e se foi.

20 Da série narrativas rápidas: O espadachim

2011-01-20T10:34:00.002-02:00

Era um espadachim de renome. Latia ao ser contrariado. Tentou bisbilhotar a vida alheia. Foi preso por desacato a autoridade. Montou um bar na beira da estrada. Fazia o melhor rocâmbole do interior de São Paulo. Resolveu pegar carona no porão de um cruzeiro. Morreu asfixiado com fumaça de automóvel.

2011-01-13T23:25:00.002-02:00

2011-01-13T13:00:00.001-02:00

2011-01-13T12:30:00.000-02:00

2011-01-10T00:15:00.002-02:00

2011-01-09T23:53:00.002-02:00

19 Saberes/Afetos

2010-12-28T16:28:00.007-02:00

Maria ensinava o filhinho a descascar batatas. Aquela cena típica. Sentava em uma cadeira de madeira, sem braços, com um avental florido sobre o colo e uma bacia cheia de tubérculos recém-lavados no chão, entre as pernas. À sua esquerda, uma pilha de cascas e, do lado direito, o menino, Amadeu, à beira do fogão, que recebia o vegetal nu e colocava para boiar na panela de pressão. A mãe salientava muito o perigo trazido pela lamina da faca, que poderia machucar seus dedinhos, para que apenas tentasse fazer sob o olhar de adultos. “Cuidado para não perder muita batata, corte bem fininho, mas não tão fino a ponto de quebrar a tira, olhe, bem rente, bem a par com a carninha amarela”, descrevia com carinho. E fazia os gestos e produzia espirais e espirais intermináveis daquele filete marrom. O menino prestava a maior atenção do mundo, como se sua mãe estivesse partilhando um dos grandes segredos da humanidade. E, longe de ser coisa boba de criança, na verdade, ela estava mesmo.

2010-12-23T01:33:00.001-02:00

Sacou a arma, cortou a ponta e bebeu todo o refresco roxo.

18 O segundo copo

2010-12-22T02:44:00.006-02:00

Quando as sensações adentravam uma penumbra densa da alma. Quando Benni se sentava em frente ao balcão do bar. Pedia um chope gelado e ficava observando as gotas escorrerem do lado de fora do copo. Assistia o suor brotar no vidro e escorrer, formando uma poça molhada no suporte de papel. Ele discursava para si mesmo que aquela seria a última vez. Começava a enumerar todos os seus problemas de um a cem. E aquela seria a última vez que entraria naquele boteco sujo e que gastaria tudo o que tinha em sua carteira com cerveja, até ficar meio zonzo, voltar para a pensão e se jogar na cama mofada. Não, teria que tomar uma atitude! Já sabia exatamente tudo o que havia de errado consigo mesmo. Agora bastava mudar, esse era o grande segredo.

Queria descrever como estava se sentindo. Porém, estava naquele ponto em que as sensações adentram uma penumbra densa da alma. Com o indicador, coçou o nariz inchado por todo o pó e fungo que coabitavam o quartinho em que vivia. Levantou, sem cuidado, o copo até a altura dos lábios e bebeu, deixando escorrer dois filetes de cerveja nas laterais dos seus lábios. "Sou um monstro detestável", pensou e, enquanto terminava de enxugar aquela caneca, pediu mais uma ao garçom. Talvez fosse uma toalha, que precisava sorver aquela coisa amarela, aquela coisa sua paz, aquela coisa seu acalanto. Tinha certeza que, se lhe abrissem as veias, jorrariam litros de cerveja.

Um arrepio tremendo cruzou suas costas e o fez se chacoalhar inteiro. Tossiu alto, coçou o pescoço e engoliu um bolo de saliva. Quase um ritual de gestos que fazia enquanto esperava o balconista servir o segundo copo.

Num clarão, sentiu-se só, mas reconheceu a voz do narrador de futebol que emanava do volume moderado da tv do garçom e, de certa forma, teve a sensação de estar acompanhado.

A cerveja chegou. Nesse momento, é como se o sentimento anuviado, tivesse começado a boiar no mar alcoólico. Benni já poderia divisá-lo. Entre alegria e melancolia, escolheu abraçar-se imediata e irremediavelmente à primeira. Sorriu, carregando ansiosamente o recipiente até a boca. O terceiro desceria ainda mais suavemente.

Hernane 002

2010-12-19T22:34:00.000-02:00

Hernane 001

2010-12-17T09:52:00.003-02:00

Hernane

2010-12-15T00:49:00.004-02:00

17 Ao longe ladra um coração na cega noite ambulante

2010-12-13T21:45:00.002-02:00

Dalva despetalou. Uma a uma. Dalva despetalou.
Os olhares pra Dalva. Ela despetalando.
Quando uma pessoa perde as pétalas assim, em publico, é de causar sensações.
Um riu, dois chorou, três berrava incessante. O quarto estático, sem dar sinal de vida.
E ela lá.
Um pouco acanhada. Mas... Inteiriça. Inteiriça, mas, em partes. Despetalada.

* O título é um verso do poema “Ego de Mona Kateudo”, de Mário Faustino.

2010-12-12T22:36:00.002-02:00

2010-12-12T21:49:00.001-02:00

2010-12-12T21:26:00.002-02:00

16

2010-12-05T22:18:00.006-02:00

Encontros 1

Veio em minha direção. Cheirava à leptospirose. Segurando as calças largas, doadas por algum obeso. Os pelos pubianos de fora. O ensaio de uma nudez suja e nauseabunda. Mas bela. Era jovem e tinha um rosto agradável. Colorido de excesso de sol e fuligem. Não estendeu as mãos como quem pede. Sequer me viu. Talvez, para ele, eu fosse apenas um item, como tantos outros, da paisagem urbana. Continuou indiferente, reto.

Encontros 2

Lucas, acompanhado de uma francesa que está há três meses no Brasil. Falava um português embromado, porém perfeitamente entendível. Não tinha problemas, eplo menos superficiais, de comunicação. Os olhos sorriam brilhantes, acompanhados pela boca e bochechas donas de uma inocência bonita.

Ele continua com aquele sorriso - igual ao de sua irmã - que não se revela feliz ou sarcástico, mas que atrai e passa um tipo misterioso de conforto. Largou uma outra faculdade para ser músico. Toca baixo em grupos de samba. Disse que estou bem, com relação ao meu eu que conheceu no colegial. Estava levando ela para apresentá-la à praça Benedito Calixto.

Encontros 3

Eu não sei se ele está ou não com a Daniela. Mas como eu, foi assistir à representação dela em um experimento de direção teatral na faculdade de artes cênicas. Cumprimentei-o e fiz referência a uma entrevista que fiz com ele há meses e que ainda não foi publicada. Minha parceira de apuração ainda está para decupar a fita.

De repente, fiquei sem assunto. Começamos ambos a nos consumir em nossa timidez que, às vezes, sem querer, deixamos que tomem proporções gigantescas. Num ímpeto desesperado, recorri à minha bolsa. Pesquei uma caneta e meu caderno de rabiscos no meio da bagunça. Comecei a compor rostos cartunescos até o início do espetáculo.

Encontros 4

Eu corria os olhos pelas prateleiras de iogurte. Não conseguia decidir se ia mesmo levar um daqueles litros gelados para vencer a sede e a fome. Quando percebi, uma garota muito bela me examinava em minha indecisão. Meu susto quando reparei o olhar perscrutador, fez com que ela fugisse dissimuladamente para o outro lado. Peguei um com sabor morango, paguei, e saí bebendo no gargalo, um pouco constrangido de andar pela Paulista virando um litro de iogurte.

2010-11-23T13:05:00.002-02:00

A Guerra agarra pela razão e arranca o raciocío.

2010-11-22T00:00:00.000-02:00

2010-11-21T23:51:00.000-02:00

2010-11-20T20:57:00.002-02:00

2010-11-20T20:34:00.002-02:00

2010-11-15T21:02:00.002-02:00

2010-11-12T19:26:00.000-02:00

Brincando de preencher tempo com voz. Desculpem a pronúncia, é inventada da minha cabeça.

2010-11-09T20:55:00.001-02:00

2010-11-09T20:47:00.002-02:00

2010-11-09T20:24:00.002-02:00

2010-11-03T22:11:00.000-02:00

2010-10-23T22:49:00.000-02:00

A ilustração é minha e a frase é do poeta estadunidense pré-beat Kenneth Patchen. O desenho está todo tremido porque foi feito direto no mouse laser em cima de uma toalha de mesa meio enrugada, cliquem para ampliar. (não é ele no desenho, é um personagem qualquer)

2010-10-22T13:50:00.001-02:00

Entrevista minha com o quadrinista Caeto, autor de "Memória de Elefante":

http://www.folha.com.br/lv818075

2010-10-21T10:22:00.002-02:00

Estou quase me afogando de tanto ler quadrinhos, mas já-já eu volto.

Minha cabeça está com mil histórias, principalmente as do Reizinho da Linha Vermelha.

Enquanto isso, quem ainda não leu pode dar uma olhada na história que eu postei semana passada no Animália: http://sevanlosanimales.blogspot.com/

[Lá tem uma prévia de quem é esse tal reizinho]

Abraços aos anônimos de plantão.

15 "Impetus" ou "A paixão e o exagero"

2010-10-16T16:55:00.002-03:00

Versão em vídeo do último post. Tá meio diferente do texto original porque não reli antes de gravar.

14 "Impetus" ou "A paixão e o exagero"

2010-10-15T05:02:00.009-03:00

Sua visão é tão intensa, que sinto minhas córneas para arrebentar.
Você prega cataventos no meu coração, sem sequer perceber.

Minhas ideias de você se chocam em minha cabeça.
Você é partícula, é estrela inteira. Renasço na sua presença.

Big-bang.

Ps.: Antes que a piada tome o leitor de assalto, o texto é para uma mulher e não pro devaneio louco que a ciência inventou a fim de explicar a origem do universo. Tentei fazer parecer o menos possível com uma música do Engenheiros do Hawaii ou do Biquíni Cavadão, não sei se deu certo. Chega de escusas. Tchau, cambada.

13 Barulho de gente, não de água

2010-10-14T10:45:00.006-03:00

Quando você ri lá, eu rio aqui. Essa conjugação que briga pra existir.

12 A Recusa #2 (Minissérie)

2010-10-10T12:46:00.004-03:00

“Essa água benta foi benzida pelo papa Santo Inocêncio I”, ela disse. Parada em frente à maior janela do castelo. Olhava a cidade lá embaixo, os súditos estavam escondidos dentro de suas casas, tudo estava deserto. Pareciam ter abandonado suas atividades no meio. A forja do ferreiro ainda queimava em brasa. As roupas da lavadeira estavam úmidas dentro do vaso. As armas dos porteiros estava abandonadas no chão. Apenas um morcego atravessava bruxuleante a paisagem. “A beata que me entregou falou que esse é o último vidro e que ia orar para que seu uso fosse certeiro.” O sino da catedral começou a tocar. As doze badaladas eram o tempo exato para alcançarmos o ponto onde aquele ser nefasto iria aparecer. “Não vou”, eu já esperava a recusa. “Estou cansada dessas histórias de terror.”

11 A Recusa #1 (Minissérie)

2010-10-10T12:33:00.002-03:00

“Isso é perfume de lavanda”, ela disse. Estava em frente a uma grande janela, que ocupava uma parede inteira do apartamento. Olhava as praças lá em baixo. Todas protegidas por cúpulas translúcidas, para salvar plantas e habitantes da chuva ácida. Cada uma delas era ligada ao resto da cidade por corredores também translúcidos. Eram setorizados. Praça Dez para passeios com cachorros, praça Onze, reuniões musicais, praça Doze playground para as crianças. “A senhora que me vendeu disse que é um cheiro raro, mas que foi muito comum no passado.” A campainha tocou, o aerotaxi chegaria em trinta segundos, o tempo exato para os nossos 15 passos até a entrada do apartamento e os 10 andares que nos separavam da superfície. “Não vou”, eu já estava pressentindo a recusa. “Estou cansada dessas ficções científicas.”

10

2010-10-03T10:52:00.004-03:00

- Por que você escreve sobre livros, se os livros já estão escritos?

- O que faço é abrir uma janelinha neles para as pessoas espiarem se aquele conjunto de palavras empilhadas é o que elas estão procurando. Às vezes abro janelas para lindas paisagens (e tem gente que gosta de neve e tem gente que gosta de praia) e, de vez em quando, umas que dão de cara com a parede. Vou, dia a dia, por intuição e dicas das pessoas que fizeram o livro.

09

2010-09-25T14:54:00.001-03:00

Segunda tentativa de fazer tiras. O nome da série é: "As Coisas Mais Fáceis que Eu Achei pra Desenhar".

08

2010-09-24T18:07:00.002-03:00

Vulgo: mesma tira, nova versão.

07

2010-09-23T19:57:00.003-03:00

Vulgo: tentativa de produzir uma tira.

06

2010-09-19T20:41:00.006-03:00

Num fim de semana

Desci a Augusta carregando um livro do William Carlos Williams. Lá tinha um poema que a Leda leu uma vez pra mim. Do carrinho de mão vermelho. Eu lia e lia de novo e aquele impressionismo dos versos mexia comigo de verdade.

tanta coisa depende
de um

carrinho de mão
vermelho

esmaltado de água de
chuva

ao lado das galinhas
brancas

Queria conhecer gente. Esta vontade que eu carrego o tempo todo neste ano. É como se eu finalmente tivesse passado pela infância, como se eu finalmente tivesse conseguido sair do meu universo e agora eu tenho essa vontade louca de conhecer os outros. De conversar, saber o que fazem e gostam, de beijá-los e transar com eles. Caralho, minha adolescência chegou aos vinte cinco (indo pra vinte e seis) anos! Sempre fui velho e criança e agora isto, de repente.

Eu assoviava uma música mentalmente e flertava com todos os olhares. Observava os grupos. Rapazes gays andando em fila e fazendo escândalo, uma tribo de garotas com cabelos brancos e namorados afeminados todos meio deprês e uma gangue lésbica com cara de quem odeia homens. Hippies, descolados, modernos, coloridos, um mendigo faminto, dois maloqueiros rindo dos passantes, três travestis com roupa de festa e um puta gordão vendendo cervejas tiradas de um grande isopor.

Quase morro atropelado umas três vezes para atravessar as ruas. Trombo conhecidos, mas me escondo. Essa noite é do incógnito e não do certo. Pago ingresso para entrar em uma das casas de show. Vai ter cover do David Bowie naquela noite. Deixo o livro na chapelaria.

Lá dentro, alguns olhares correm por meu rosto e meu corpo, tento devolvê-los na mesma medida. Danço feito um maluco, que é assim que sei dançar, uma salada de referências do break, rockabilly, samba, cossaco.

Uma garota faz uma dancinha ao meu redor e para do meu lado, faz ar de expectativa e espera que eu diga algo. Eu não sei o que dizer. Ela é linda e já me deu todos os códigos de aproximação, agora espera meus passos. Eu começo a hiperventilar , fico vermelho e mexo as mãos escondidas pelas mangas da jaqueta num abre e fecha.

Não sei o que fazer, como provocar uma continuação. Ela espera e espera e então desiste. O show começa. É bacana. Lembra realmente o Bowie. Ao fim da última música volto para a casa a pé. A Augusta já está menos vazia. Os botecos fecharam, as pessoas se meteram dentro das casas noturnas.

Chuto uma pedra por toda a ladeira da rua do Paraíso. Mais um fim de semana passou e eu não conheci ninguém, não me deixo abater.

05

2010-09-16T05:01:00.005-03:00

Alumiança

O pranto da esfera lunar me inclina de ser luz. Meto a cabeça pela janela e vejo o Seu Henrique encostado de viés na parede, vendo as pessoas passarem. Elas cumprimentam o velho com aceno de mão e sorriso (ás vezes um pouco forçado) e continuam suas andanças. Do outro lado da rua, Irene vai correndo, entrando em casa pra apertar o interruptor do rio, que começa a correr, grosso e gelado.

A calmaria de começo de noite me lembra o colo dela.

Vizinha Chica, que gosta de novela, bota o som do aparelho bem alto por causa da mãe que está prejudicada das audições. Os diálogos dos de dentro da tela ecoam e invadem rua, vêm pelas janelas, escancaradas pra refrescar o tempo quente, e cutucam o fundo do ouvido da gente, como pra nos esfomear de ver a história. "Tô bem aqui, na minha nadança!" , penso pro Coronel Antônio Bento, personagem de uma das tramas.

Fico no parapeito, parado, observando o corre-corre.

Me ocorre de pensar em ser árvore, feito li num livro de poesia. Trabalhei a semana inteira e nesse tempo todo, a amoreira ficou ali: divertida e refestelada. Irene me disse que deve ser chato ser árvore. Que eu me inclinava mais pra ser luz. "Ara, menina, e árvore não se alimenta de luz, não? Eu ia terminar por ser árvore no final das contas!".

Irene é do mundo. Que é imundo. Mas Irene é estrela, é do mundo lá do alto. Feito Manoel, meu irmão que já se foi. Ela é que guarda a chave de ter rio ou não. Ela me faz rir e quando eu falo que eu rio ela faz: chuá!

É o colo de Irene que me lembra o começo da noite.

Irene me põe no mundo. É ela quem me pari em gente, cada vez que eu tô perdido em luz. Ela diz, que um pouco de matéria não faz mal pra ninguém, e me traz de volta por entre suas pernas.

Ás vezes eu esqueço que Irene é do mundo e desejo que ela seja só minha. "Dá não."

Eu só sei ser meu mesmo. Mesmo em luz, só ilumino minha própria arvrinha, que é a que eu hei de ser um dia. Irene tenta me espalhar pro mundo, mas aí eu despedaço todo.

Grito alto da janela: "Irene, Irene, vem me dar seu colo, vem?" Ela sorri feito alegria e se vira pra dar de comer pro Seu Henrique, que é desacorçoado do braço direito. A lua vai subindo mais e mais no céu, e começa a serenar tristeza na minha cabeça.

Vou me alumiando de pouco em pouco, bem por inclinação mesmo, e quando chega minha hora de ter Irene, viro fio de luz refletido em teia de aranha. Ela me desenrola dos seus cabelos e me sopra no vento. Sussurra com bico de beijo: "Vai enroscar n'alguma arvrinha, vai. Vai, minha pequena alumiança, pois vá, pois vá." E corre um choro no rosto dela, mas eu não tenho mais dedos pra colher a lágrima.

04

2010-09-15T01:09:00.000-03:00

Chovendinho

Cada pedaço de mim

Um par de nuvens se encontrava no céu formando uma massa grande e monstruosa.

- Quando tem dessas, filho, é que vem chuva forte.

Mandou a molecada recolher os lençóis que Amanda tinha passado a manhã estendendo. O cachorro, um babucho mais grisalho do que preto, havia latido o dia inteiro, mas silenciara com a escuridão. O suco de melancia na geladeira estava pra azedar.

- Pai, como é que é ser feliz?

- É ter comida pra comer, filho.

- Só isso?

- Tudo isso.

Nunca tinha nevado, mas os primeiros flocos de neve começaram a cair. De princípio acharam que eram cinzas da queima da cana. Depois foram vendo que era mais feito o sorvete da venda do Seu Ademar. Chamou as crianças pra dentro, que de repente fez frio.

- Pai, tá chovendo guloseima?

- Não sei filho, mas se enrola nos panos que tá esfriando.

Amanda chegou carregando dois baldes de água do poço. Cumprimentou o marido com um abraço gostoso e fez festa na cabeça de cada uma das crianças. Tava com o bolso cheio de rapadura que a Dona Zenaide tinha mandado pros menino comê.

- Viu a neve? - o homem perguntou.

- Se vi! - ela respondeu.

Na casa lá, não tinha TV não. O cão dormia numa cabaninha feita com madeira de caixote de feira.

- E vai dar colheita com esse sorvete todo chovendinho do céu?

- Não sei não, Manda, pessoal do sul diz que queima tudo as plantação.

- E agora?

- Agora? Me dá um bocado dessa rapadura que eu tô cuma querência danada.

Em cima da mesa, com uma faca grande, ela dividiu a rapadura em sete, jogou um pedaço, o menor, pro cão, e o resto dividiu pela família. Marido, quatro crianças e ela. As flor do jarro de barro tavam caidinhas. Tinha antúrio e copo-de-leite. Murchas.

O menorzinho dos meninos resolveu milagrear. Ainda masmordendo a rapadura entre dentes, abriu sorriso com olhos brilhantes e pôs o sol pra nascer den'do'quar' onde dormiam. Era solzinho só, que o de verdade nem num caberia.

Esse dia aí era sábado, e o da pergunta - que era um dos do meio - foi dormir pensando que felicidade não era só comida, tinha que tinha de ser algo mais.

03

2010-09-12T23:15:00.001-03:00

“Torneirinha” ou “Vai pra casa do sarcasmo!”

Descontinuidade do blogue (É mentira!)(Já passou!). A lilás é mais bonita. O hermetismo musical ao hermetismo textual. Sou afrobrasileiro puro. Um incentivo à Paula Dume: escreva grega,mesmo que em grego escreva. Qual seria o equivalente de Basquiat na literatura? Algo com um primitivismo mesclado com técnicas africanas, mais uns desenhos de rua – bagulho dos grafite. Um rabisco em cima da referência, da marca, do mainstream. Palavras jogadas no meio, vindas de um íntimo pré-pós-extra-trans-racional. Uma somatória disso tudo com uma seringa de heroína injetada na veia. Um mijo na tela de Andy Warhol.

[Fecho a torneira do pensamento, ela continua a soltar gotas –agora frias– em minhas costas nuas]

Gota número a) Samo, Samo, Samo, Samo (4 vezes).

Gota número b) Mas a escrita africana é, sobretudo, oral. É uma escritura do som antes de qualquer coisa. É uma fala de magia. As palavras vão além de significante e significado. É uma relação com a língua quase incompreensível para o pensamento ocidental clássico – que se aproxima talvez da reza. Uma palavra-pronúncia exata pode fazer você desincorporar um Êre.

Gota número 30) O sentido é uma vagabunda. Em cada estupro-percepção ele se acomoda no bem-querer do receptor e se esquece de qualquer que tenha sido sua gênese. Ao sentido lhe falta saudade. Em cada casa se submete ás regras locais. É o grande jogador que passeia de cabeça em cabeça. Comunicação é mera ilusão. A troca simbólica é quase um autismo coletivo. E mesmo assim, ainda existe um grau de entendimento entre todos nós, o que beira o realismo mágico.

Gota número ínfimo) Se as gostas continuarem neste crescendo, é de se admitir que logo mais me afogarei em meus próprios pensamentos. Penso em forjar uma bóia de idéias prontas, dessas leves, que com certeza devem flutuar. O maior dos engraçados poderia dizer: pense merda, que merda não afunda. E eu diria: então meu barco já está pronto há anos. E daí poderíamos desmembrar esse diálogo em piadas às centenas. Intermináveis. Transcendendo a existência de um único ser humano.

[Passo o rodo no chão úmido e espanto para o ralo a liquidez das orações]

Encarem esse trecho como o improviso de um sax contralto no meio de um jazz:

A internet não é um lugar. O aqui da internet é sempre fora dela, atrás de uma tela e um teclado, esse conjuntinho de tomadas e fiozinhos. Uma geração inteira usa palavras sem valor nesse não lugar, onde matar e xingar e ser contraditório são ironias e brincadeiras. Onde todo discurso é moldável e desculpável. E sempre se diz querendo se dizer outra coisa. Cansei de ouvir “não leve a internet tão a sério” e com isso pouco consigo me comunicar por ela, uns “Olá, tudo bem?” e outros “Eu vou bem, e você, como vai?”, no máximo.

Internet, a casa do sarcasmo. Um sarcasmo cifrado. A maioria vai para ela em busca de umas risadas ou música, para preencher o vazio da falta de sentido e de barulho. Eu diria para elas: busquem em outro lugar, no travessão travessia. O sentido está em atravessar e no que se vive no atravessar. Podemos atravessar pela internet, mas se o fizermos só por ela, deixamos de sertão, para ser tinha. Tinha um sentido aqui, tinha uma outra pessoa do outro lado da tela, tinha uma mulher nua quando essas fotos foram tiradas (Ontem, há uma semana, há anos, será que ela foi coagida por um homem armado?), tinha uma pessoa tentando se matar na cam para 1200 pessoas, cara!

Tinha.

Mas será que não sentem falta do silêncio? Ele, afinal, não está sobrando!

02

2010-09-09T19:55:00.000-03:00

- Travessia

Consegui fazer um post anterior tão prepotente --como se a busca fosse possível--, criar uma expectativa (em mim mesmo) tão grande, que simplesmente não sei como dar continuidade ao blog.

Ou será que sou eu que ando desesperançudo?

01

2010-09-01T00:16:00.003-03:00

"Nem Los Angeles, nem Paris" ou "Lévi-Strauss Está Morto"

Em busca de um conteúdo que exploda a forma e de uma forma que transcenda o conteúdo. E que a comoção esteja justamente na quebra da estrutura.

(!)

47 - Manual Sobre O Que Fazer Caso Você Perca O Seu Grande Amor

2010-08-27T07:01:00.021-03:00

(Ainda encontraremos um sujeito estúpido o bastante para seguí-lo)

Escrevi este texto em um momento dolorido aos 19 anos no "Blogover" (Percebam o tom de terceira geração romântica). Vendo da perspectiva atual ele me parece bem divertido. Resolvi dividi-lo com os leitores do Viveiro Vazio.

Parte 1 – Não fique sofrendo, tome atitudes

1ª Atitude
Jogue o nariz contra parede com golpes de cabeça cantando uma música que lhe encante.

Deixe o sangue colar na porosidade da tinta. O sangue pingar no chão. O sangue escorrer até o rodapé. Passe a mão no sangue e escreva um nome! Ora, que típico! Todos adivinhamos o nome que iria escrever! Não pare de cantar só porque está doendo! Continue batendo e continue cantando! Será que já quebrou tudo lá dentro?

Deite-se no chão no meio da sala e olhe para cima.

Pode abrir os braços e as pernas se houver espaço. Não deixe o sangue entrar no seu pulmão, engasgar nesse momento seria patético. É hora de desistir de explodir o mundo, é hora de apenas olhar e deixar tudo fluir na sua cabeça.

+ Não, seu coração não vai ter um colapso fulminante, a não ser que você se esforce muito para isso.

+ Se você acha que o amor ainda volta, não fique deitado no chão com o nariz cheio de sangue esperando.

+ Também não encha demais o saco da pessoa, senão ela vai te odiar e não o contrário.

+ Esse manual é só para quem perdeu o amor e realmente não há volta, se você acha que existe chance, pare nesse ponto, por enquanto você só quebrou o nariz.

+ Os autores do manual não se responsabilizam por nenhuma das atitudes que você seguir.

2ª Atitude
Abra um jornal no chão da cozinha. Cague tudo o que puder bem no meio dele. Embrulhe e guarde numa mochila. Saia caminhando pela cidade. Para cada pessoa que passar, besunte a mão com um pouco de merda e esfregue no rosto dela. Diga: “Veja só, veja só, perdi meu grande amor, não tenho mais nada a perder, veja só”. Provavelmente irá receber algumas pancadas, elas irão lhe deixar muito aliviado.

+ Certifique-se de não estar ressecado.

+ Você pode não sobreviver à segunda atitude. Deixe uma carta para a pessoa amada esclarecendo todos os seus sentimentos.

+ Não conte para sua família e amigos sobre o que irá fazer.

+ Repetindo: os autores do manual não têm nenhuma responsabilidade sobre as suas atitudes.

3ª Atitude
Escreva um livro de poesias. Nada de pieguices. Textos com muitas mortes, muito terrorismo, sexo selvagem e destruição. Escreva muitos poemas, trezentos, quatrocentos, mais até. Descarregue toda sua raiva e tristeza nos escritos. Agora, basta reunir tudo e mandar para uma editora alternativa, eles vão adorar. Você será rapidamente reconhecido no ramo. Mude de tática e comece a escrever coisas comerciais, arrecadará rios de dinheiro e poderá recomprar a felicidade.

+ Só siga a terceira atitude caso você tenha sobrevivido consciente à primeira e à segunda.

+ Não pule a ordem das atitudes, não dará certo.

+ Aproveite o dinheiro que ganhará e reconstrua as partes do corpo que perdeu seguindo as outras atitudes.

+ Lembre-se de registrar o livro antes de mandar para as editoras, senão elas roubarão todos os seus textos, frutos do seu sofrimento.

+ Não nos responsabilizamos por quaisquer danos à sua saúde física e mental ao seguir o manual.

+ Caso você siga as três atitudes e nada dê certo, adquira a parte dois do Manual Sobre O Que Fazer Caso Você Perca O Seu Grande Amor. Caso dê certo, relaxe e goze o que resta da sua vida.

46 - Monólogo da pontuação

2010-08-26T19:53:00.003-03:00

A letra, a palavra, que tantas coisas permitem que saiam de mim. De minha cabeça. Também são carcereiras do que não consigo dizer. Pra lá do limite do signo e do significado, existe o infinito. Um mundo real e projetado, queimando nas fornalhas da imaginação. Luto para realizar --na morada das idéias-- as sensações indizíveis e os absurdos inexprimíveis que residem no meu pré-pensamento. Isso é caso de poesia mais do que prosa. Essa coisa de esticar as margens da língua. Mas eu vou que tento. Aqui. Do meu jeito. Que é bronco só, mas é sincero.

45 - Trecho de um fragmento da peça "Bob: Eu morri?" (2003)

2010-08-26T18:33:00.004-03:00

Nesse ponto, Karl leva a mão até a boca e começa a segurar uma gargalhada, mas é impossível, ela lhe escapa por todos os cantos da boca e ele frenético começa a andar em círculos. Dog, nervoso, o puxa de lado.

Alerta

2010-08-20T09:48:00.002-03:00

Me sinto um pouco besta e excessivamente didático ao escrever isto:

Caros leitores, não confundam autor e obra. Os textos numerados são totalmente ficcionais. Podem ter inspiração em alguma situação da realidade, mas só. Eu não amo as pessoas que meu eu lírico ama, eu não mato as pessoas que meu eu lírico mata.

Obrigado.

ps.: Prometo um conto novo entre o sábado e o domingo.

2010-08-17T22:25:00.001-03:00

Semana de trabalho de 12 dias (semana herculana?), toda atribulada com entrevistas e Bienal. O hiato da ficção é só temporal (porque a imaginação continua uma fornalha descontrolada). Continuem me visitando, anônimos e não anônimos.

2010-08-11T22:34:00.002-03:00

Para chegar à idade da razão, é preciso passar pela idade da vazão.

44 - Depois das Horas

2010-08-11T22:32:00.005-03:00

Amora Morango mora no asilo Jovens Moças, na rua da Prata, número 38. Tem demência senil avançada. Senta em um cadeirão alto com uma mesinha acoplada na hora do almoço.

Quase parece um bebê --ela até usa fraldas. Seus olhos azuis, um pouco acinzentados, olham sempre para o horizonte (pelo menos enquanto tem alguém reparando). Sua cabeça é coberta por fios brancos lisos e ralos, que escorrem compridos, quase como algodão desfiado. O rosto pequenino é marcado por sulcos de todo o tipo, uma daquelas belezas que se revelam em preto e branco. Um bisneto a chamava de “avó ruguinhas” uns meses atrás, antes de ela ir para a casa de repousos.

***

Um, dois, três. O chão tão longe aqui da cadeira. Eu me sustento com o quê? A impressão que dá é que vou cair para o lado. Vem o moço vai. Traz comida, enfia na – coisa – assim. O gosto é bem, não me lembro, salgado talvez. Uma massa ama...rela. A palavra foge, a palavra a idéia forma vem e foge assim como quê. Eu eu eu eu eu, não tenho mais virgulas no meu pensamento. Pa-pa-pa-rece que as palavras se aninham em uma uma uma barreira, uma barragem e vêm de supetão, como um monjolo, como um. Agora eu penso e minha – que eu uso pra falar – já não mexe. O som das pessoas fa...lando é...como se falassem dentro de um vaso. Eu já, eu já. Não consigo mais ouvir. É barulho, os sons que vem de fora.

Depois o moço vai. Traz pedrinhas. Traz. Que descem minha garganta. Duras de engolir. Descem minha garganta. Demoram dias para descer minha garganta. E tudo fica pior. As cabeças como la-la-la-la-ranjas flutuando e os sons ficam piores, ficam gozados e eu quero rir e aquilo – que eu uso pra falar – ela não mexe. Nem um sorriso. Depois o moço vai. Traz pedrinhas. Traz. Elas demoram a descer e vem os delí – como terminava essa palavra mesmo? Começam a surgir as – que diferencia azul vermelho branco verde – começam a surgir as, não lembro. Elas surgem e tingem o que para mim era o real. Como como psico- aquilo de, não psicose, não é isso. Como uma peça de Be...ckett, um...de, de Faulkner – O Som e a... –, como como como o Escafandro e a Borboleta – que – era cinema outro dia mesmo eu eles fomos, eles que eles que eles que.

O que eu estou fazendo aqui? Por que estou nessa cadeira? Me sinto como se fosse cair. Quem são essas pessoas ao meu redor? O que tem nesse objeto vindo em minha direção? É salgado.

O que eu estou? E essa cadeira? Acho que vou cair. Quem são esses? É salgado.

Não me lembro de ter tido pai ou mãe. Não sei como vim parar aqui. Como vim parar aqui?

Pedrinhas duras de engolir. Me chamavam de Amora Morango, fui dramaturga. E... Fui caçada pela ditadura tor-tu-ra. Eu lembro. Mas não me lembro de ter tido pai ou mãe. Não sei como vim parar aqui. Como vim parar aqui? Minha – coisa de falar – não mexe pra eu poder perguntar. Tem um moço bonito ali. Daria um ótimo Édipo, deve até sa-. Vem vindo para... O que é isso? Está me dando pedrinhas.

Acho que estou caindo pro lado. Ninguém me socorre. Estão me tirando daqui. Estou locomovendo. Indo indo indo indo indo – não sei onde vou chegar – atravessamos.Indo indo indo. Uma...e...em, tem árvores agora e uma laringite, acho. Uma lá – não é isso – paisagem. Isso! Paisagem: montanha, árvores, o ar parece mais – suado (suado, talvez). Fechar os olhos. Ficar de olhos fechados.

Onde estou é... Deitada acho. O branco, branco. Só tem branco agora como se as outras. Uma luz deixa tudo um pouco verde, mas pra perto do branco. Agora não tem pedrinha que faz tingir. Pelo menos eu tenho a... essa... essa.... certeza de que não vou cair.

Fecho os olhos e...quando abro, tem um monte de estranhos e a cara deles cresce em direção a minha e se afastam. E parecem emocionados. Até parece quem um deles chora. Mas não sei dizer se são mulheres ou homens. O que é uma mulher o que é um homem, afinal? Lembro que tinha diferença, mas... Eu não consigo saber mais. Aquele ali daria um ótimo rei Lear. Quero aquele para ser meu rei Lear. Uns são menores do que outros e o menor de todos carrega um menor ainda com ele, um com movimento duros, como se não fossem de ver...cadê o branco do teto? Quem são esses todos? Por que eles tem pernas que mexem? Eu ainda tenho pernas? Acho que nunca vi elas. Nem sei se acreditaria se me dissessem que eu tenho elas. Queria perguntar para alguém. Fecho os olhos.

Agora não tem mais ninguém aqui. O teto ficou preto. Tudo ficou preto. Eu abro fecho a vista e nada: tudo preto. Chega essa hora que não funciona de abrir pro branco, como se eu eu eu não tivesse controle. Será que vou me acostumar um dia com isso e achar que esse era o natural? Chegar a hora de não ter mais controle do branco? Espero que não.

Acho que lembrei a palavra que não me vinha, aquela que estava difícil. Ah que bom, era...era..era... psicodelia!

43 - Inocência

2010-08-10T17:45:00.006-03:00

O chafariz do quartel estava vazio e, para não dizer que não servia mais para nada, agora era brinquedo das crianças da vizinhança. Elas eram o respiro no clima sombrio do lugar. De vez em quando, chegava um furgão com homens amarrados e encapuzados, que eram levados pelos soldados para dentro do prédio.

- Quem são esses, tio Bernardo? – Bernardo era o sentinela de plantão. O dono da pergunta era o Claudinho, um menino de seis ou sete anos da casa em frente. O militar não sabia como responder, não concordava com o que estava sendo feito ali, mas não sabia como as coisas poderiam ser diferentes.

- É um treinamento, Claudinho. Esses homens querem usar uniforme como eu, mas precisam passar por uma série de provas para merecerem. – respondeu o adulto.

- Eu também vou poder ser que nem você um dia? – continuou Claudinho, com suas indagações.

- Claro.

- E eu vou ter que fazer provas para merecer o uniforme?

- Vai sim. – disse Bernardo, fazendo festa no cabelo do pequenino.

- Mas eu não quero ter que entrar no quartel desse jeito aí, tio. – choramingou o menino.

O militar olhou a linha do horizonte, engoliu quente, com uma mágoa escondida, daquelas que chegam a fechar a garganta e respondeu para a criança: E você não precisará, é tão talentoso que não precisará.

Depois daquele dia, ninguém mais pode brincar no chafariz.

Ps.: Meu comentário para mim mesmo; continuo melancólico, mas acho que estou no caminho.

42 - Meu bê-a-bá particular #01

2010-08-10T17:16:00.003-03:00

Vai ver vivo avuando.

Pare agora! (em inglês soaria melhor)

2010-08-10T16:29:00.007-03:00

Minha escrita anda meio pesada. Mesmo no meu último texto, em que busco um fio dourado para iluminar minhas manhãs, pode se notar o clima de modorra da alma. Acho que ando só demais. Mas como na ficção não sou eu, mas o meu eu lírico, vou tomar a licença de me alegrar em contos mais prazenteiros, do mágico e do mítico, que são os que mais gosto de fazer.

Só para explicar o "Fofo com farofa na boca": As pessoas me classificam na categoria social de "fofo" (Bizarro, não?), mas me acho é um "atrapalhado". Então me imagino dizendo sou fofo com a boca cheia de farofa na frente de todos e fazendo voar alimento para todo lado.

Já "pirar em ipês" foi minha mãe quem pirou durante uma viagem ao interior e eu disse: "Ah! Eu vou usar isso em um conto". (Não sei se o último texto chega a ser um conto.)

2010-08-10T01:44:00.004-03:00

A TV não me assiste.

41 - Me dê a mão, vamos sair pra ver o sol

2010-08-09T17:48:00.003-03:00

O sol invadiu a persiana milimetro a milimetro no correr do fim da madrugada. Sou do tipo fofo com farofa na boca. Fofo. Com farofa na boca. Pipa pirava em ipês. Amarelos eles. Quase que uma mancha de sol pintada por Van Gogh na paisagem. Absinto muito diria a piada. Alucinação alcólatra.

Daí então, a maior preocupação dos meus dias era pensar se dava ou não esmola, cogitando que um trago poderia salvar alguém de morrer de frio. Daí veio o sorvete que eu tomei na padaria e não paguei. De que bolso sairiam aqueles quatro reais? Quem pagaria pelo meu deleite, pelo pequeno prazer de uma sobremesa gratuita?

Entre poeira e pueril eu levava os meus dias. Era existência / era essência.

Dava quase sete da manhã. A igreja aturdia meu cerébro, marcando o aproximar da morte com aquele sino pesado. É isso: eles vendem a idéia de que lá é melhor que aqui e começam a nos alertar de hora em hora que a morte vai chegando. Vão tomar no cu, berrei.

Me sacudi na cama, fiz cu doce pra levantar, rastejei até o banheiro pra um banho, escovei os dentes debaixo do chuveiro, passei uma camiseta, peguei uma blusa velha no fundo do armário e fui trabalhar. Sozinho, de mãos dadas com alguns exemplares de livros. E só. Só, somente só. Mas querendo lhe chamar, querendo lhe ver --pra nos fazermos companhia.

(La-iá-iá-iá. La-rá-rá-iá-rá-iá.)

Ps.: O título é um verso retirado da linda canção “Estrada do Sol”, de Dolores Duran com Tom Jobim; e que quem canta na minha cabeça são Nana e Danilo Caymmi.

40 - Melhor amiga – Breve prólogo

2010-08-03T22:24:00.008-03:00

Kate insistia em me dizer que eu devia ter sido puta na outra vida. Talvez ela estivesse certa. Mas eu pensava: o que a minha vida anterior poderia ter a ver com essa atual? Kate dizia que era por isso que eu não conseguia ficar muito tempo com os caras e que também eu preferia aqueles com as carteiras mais recheadas.

Eu respondia que a história do Charles e do Menezes, que era a única que ela conhecia, tinha sido só uma coincidência, e que quem ficava contando a quantidade de confortos oferecidas pelo cara antes de iniciar um relacionamento era ela. Nesses momentos, Kate penteava o meu cabelo com força, pra machucar, ficava de cara feia e falava: “Mas você era uma puta mesmo!” e seguia o resto da tarde em silêncio.

2010-08-03T22:00:00.001-03:00

E tanto leu, que Leminski.

39 - Manchas de Bolor no Teto.

2010-08-02T19:00:00.017-03:00

Antes de ler: Este é um dos primeiros textos escritos por mim. Fiz uma única modificação na última linha. Data de 2001 ou 2002. Sua postagem aqui está totalmente ligada ao texto anterior. Se quiserem saber o porquê leiam-no.

Num apartamento na Vila Mariana.

Ela: - O teto está precisando de pintura nova.
Ele: - Sim, acho que sim. O cinza de bolor tomou todo o canto em cima do fogão.
Ela: - Não pode ser bolor, em cima do fogão só pode ser gordura. Bolor, impossível.
Ele: -É verdade, eu nuca tinha pensado sobre isso.
Ela: -Você nunca pensa sobre nada. Apenas cospe as suas palavras afiadas. Ferindo seja lá quem estiver pela frente.
Ele: -Lá vem você de novo com essa conversa. Pô, todo domingo a noite eu tenho que escutar mesma coisa! Que sou indelicado e bruto. Que não penso para falar. E acordar todas as segundas nervoso, triturado, num puta Mau Humor! E hoje por que falei que uma mancha de gordura era uma mancha de bolor! Que porra! Eu não tenho que te escutar!

Joga a camisa que estava tirando no chão e entra no banheiro, trancando a porta. Ela vai correndo na direção dele e começa a gritar para que ouça do outro lado:

Ela: Antes de casarmos você era atencioso e cheio de carinhos. Agora não pode me ouvir falar meia palavra que começa a me brecar e brigar comigo. Por quê meu Deus? Por quê Meu deus?! O que eu fiz para merecer isso?

Ela agacha diante da porta e começa a chorar, sempre enxugando o rosto com a camisola de seda rosa. Depois de dez minutos de choro, ele abre a porta bruscamente. O rosto cheio de creme de barbear. Ela se prepara para a redenção. Mas ele volta a atacar:

Ele: Sua cadela! Era isso que você queria? Alguém que te sustentasse, não é? Essa camisólinha ai, quem foi que te deu? E o sapato, e o carro? Era isso que você queria? Pronto, você já tem. Agora para de infernizar a minha vida. Eu faço o que eu quiser e confundo bolor com gordura a hora que eu quiser.

No quarto, o bebê começa a chorar:

Ele: E esse merda que não para de chorar! Por quê foi engravidar, sua vaca! Agora cuida do que você pôs no mundo!

Ela: É seu filho também! Seu filho da puta! Deve estar comendo a secretária, pra estar me tratando desse jeito! Deixa que eu vou. Você só serve pra trazer dinheiro para esta casa. E ainda por cima traz pouco!

Ele: Não xinga a minha mãe, cadela do caralho!

Ele acerta um tapa na cara dela que a faz cair inconsciente. Pega a arma na gaveta e mira na cabeça. Não atira. Vai até o quarto onde o bebê ainda chora e o joga contra a parede. Ainda ouvindo o choro da criança, ele dá três disparos contra o corpinho. Vota para sala e grita:

Ele: Está vendo o que você me fez fazer? Agora aquela merda ta estirada ali no chão! Sua puta.

Com o revolver na mão, ele aponta para a cabeça da mulher e segue com três disparados. Distanciados três segundos um do outro. A seguir, coloca o cano nele próprio e prepara o tiro. Toma coragem por longos cinco segundos. Falha. O revólver estava vazio. Ele havia descarregado os seis tiros na família. Atira o revolver no chão e corre em direção à algo que pode matá-lo. A janela. Ele abre a janela correndo e passa a primeira perna por ela. E então fica estático. Por uma, duas horas. Levanta, vai até a geladeira. Pega uma cerveja e senta na poltrona da sala para assistir tv.